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    “我这个人，你了解得也够多了——我不绕弯子。”易钧泠的声音很平，平得像在陈述一份实验报告，“我三十六年的人生，前半段顺得不像话，后半段，栽了一个大跟头。这一跤摔得有多狠，你知道。所以我现在做任何决定，第一件事不是看它能有多好，是看它最坏能坏到哪里去。”

    学姐，我看了你一年，又替你看了一眼。现在，我们一起来看了。

    易钧泠看了一眼：“默。”

    湘城的元宵灯会，是全县一年里最热闹的晚上。老街扎满了灯——鲤鱼灯、莲花灯、走马灯，一盏一盏，从街头亮到街尾，把整条青石板路映成一条流淌的河。猜灯谜的摊子前围满了人，卖汤圆的挑子热气腾腾，孩子们举着糖画在人群里钻来钻去。

    “这十天，”易钧泠望着水面，兔子灯在她手里一晃一晃，“我想了很多。”

    张清澜站在原地，一动不敢动。她怕自己一动，这一切就会像水面的灯影一样，碎掉。

    “我高中那本日记本，”她一字一字地问，“你怎么知道？”

    “最坏的情况，我想过了。”

    “我想过你可能是一时兴起，想过三年后、五年后、十年后，想过我再一次站在手术台上——”她的声音顿了顿，极轻极轻地颤了一下，随即稳住了，“想过我把最后一点体面也输掉。”

    正月十五，元宵。

    易钧泠提着兔子灯，慢慢地、慢慢地转过头来。

    张清澜听见了。每个字都听见了。可她站在原地，足足愣了五秒钟，才小心翼翼地、像确认一组不敢置信的实验数据一样，轻声问：

    孟老师到底给这孩子讲过多少关于她的事？137分的卷子，148分的英语，甜酒冲蛋，日记本的名字——这些零零碎碎的细节，一个人要听多少遍、记多少年，才能在另一个人的生命里，处处对得上暗号？

    “张清澜。”

    只是走在灯河里的她，心里那一点疑影，又悄悄厚了一层。

    “对。”摊主笑呵呵地递过来一盏小小的兔子灯，“姑娘好才学！”

    张清澜的呼吸，轻轻屏住了。

    “学姐——”

    “不是，”张清澜认真地说，“是这一条最适合你。黑狗不叫不吼——沉默的默。学姐，你高中时候有一本日记本，名字就叫‘默’——”

    从县中出来，天色尚早。易钧泠的心情明显很好，一路走一路指着街边的铺子讲小时候的事；张清澜在旁边听着，把她说的每一个地名、每一件小事，都悄悄地收进心里——这些是她缺席的十九年，如今由正主亲口补讲，一字一句，都是绝版。

    人潮很挤。张清澜走在靠外的一侧，用自己的肩膀给学姐隔开人流，走得很稳。一盏一盏的灯从头顶流过，红光落在两个人的脸上，明明灭灭。

    “姐——学姐，”走到猜灯谜的摊子前，张清澜忽然停下，“你猜这个。”

    “所以，”易钧泠深吸了一口气，吐出，然后看着她，一字一字地，说出了那句话：

    易钧泠接过兔子灯，挑眉看张清澜：“你故意挑个简单的让我？”

    灯火如海，人潮如织。张清澜站在一盏莲花灯下，脸上的血色以肉眼可见的速度褪去，又“轰”地一下全部涌回耳朵尖。

    吃过易母煮的汤圆——芝麻馅的，张清澜吃了两碗——两人出门看灯。

    “学姐。”

    这个解释勉强说得过去。易钧泠盯着她看了几秒，没再追问，提着兔子灯继续往前走。

    两个人并肩站在河边，看水里的灯。

    三个字，轻飘飘的，混在元宵夜的风里。

    “然后我发现，”易钧泠转过头来，看着她，“就算把这些最坏的可能一项一项加起来，放在天平的一头——”

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    “天平的另一头，只要放一个你，”她说，“就够了。”

    她的话音戛然而止。

    灯笼上挂着一条谜面：一只黑狗，不叫不吼——打一字。

    河风停了。满河的灯影静静的。

    “我……孟老师说的。”她艰难地找补，“孟老师以前总跟我们讲你的事，讲你怎么学习，怎么用功……提到过，你的笔记本。”

    走到老街尽头，人潮渐渐稀了。这里临着河，对岸的灯映在水里，一河的星火。晚风很冷，但空气里有汤圆的甜香和爆竹的硝烟味，是元宵夜特有的味道。

    “那……试试吧。”